ПОДРУЖКИН ПОДОКОННИК: Авось

(Случай в жизни человека. Продолжение, начало в «ДР» № 11)

…А если жизнь и есть один большой случай? Знаете, меня иногда преследует чудовищный образ. В любом среднестатистическом фильме класса «голливудское мыло» есть определённый штамп. Существует, значит, Главный Герой, чем-нибудь необыкновенно примечательный, и всё действие разворачивается вокруг него. Как бы опасно и страшно ни было, на подсознательном уровне мы понимаем, что он-то, конечно, не погибнет. И Главный Герой, соответствуя нашим ожиданиям, мужественно уворачивается от пуль, выбирается из горящих самолётов, выплывает из самых бурных рек, по пути отлупив всех плохих дядек. А в конце Главного Героя ждёт радужный конец с морем, прекрасной девушкой и буквами, появляющимися на фоне заката.

Но рядом с Главным Героем всегда есть люди, которым повезло чуть меньше, и они не смогли стать главными героями. Их внезапно съедает какая-нибудь кракозябра, они ловят шальную пулю, неудачно высунувшись из окопа, падают, тонут, горят, мрут, в общем, как мухи, являясь по сути своей лишь специей к и так остросюжетному действу.

И внезапно становится жалко всех этих безымянных погибших на заднем плане. О чём они тогда думали, как жили, любили ли они кого-то? И вообще, согласны ли они погибнуть просто так, бессмысленно, нелепо, являясь лишь эпизодом? Что за чудовищная несправедливость!

И тут меня (было бы слишком претенциозно сказать, что меня единственную) осеняет вопрос: «А я-то кто?». Славный, мужественный герой ли, мчащийся к светлому будущему по трупам безымянных, зажёванных привередливым фатумом, или тот обделённый вниманием и удачей, нечаянно подавившийся супом? И кажется мне, что на Главного Героя моя хилая фигурка никак не тянет. И скоро, очень скоро, и меня втянет и зажуёт в жернове очередного штампового малобюджетного боевика.

Когда же покажется тот главный герой, которому придётся наступить на мою голову? По сути своей, что я? Мешок костей, полванны воды, несколько химических элементов. Карандаш выглядит крепче моих внутренних органов. Прислушаешься - циркулирует кровь, немощный мех, называемый лёгкими, качает кислород, желудок, сыто урча, переваривает сосиску. Ничего не болит. Приятное ощущение. И как же это всё хрупко. Чудовищно хрупко. Подушка на лицо, зажать нос - такая малость, ну или бульдозер - и вся эта стройная хрупкая система превращается в кашу. И нет ничего. Так нелепо, не правда ли? Да и Главный Герой рано или поздно сломается, так же нелепо, только всё это оставят за титрами. Тогда почему я встаю каждое утро, причёсываюсь и чищу зубы?

Сам факт, сам факт этой неоконченности жизненного сценария, внезапности, абсурдности смерти убивает и парализует волю. Она плюёт на нашу жизнь, смеётся над нашими потугами имитировать деятельность. Ведь даже книжного сюжета из всего этого не получится: ни зачина, ни кульминации, ни развязки. Просто вырванная страница.

Тогда о каком случае можно говорить, если твоё существование, по сути, является случаем?

Настя Ясеницкая